Sur son vélo, ce matin de printemps, il part au village chercher son paquet de tabac gris tout joyeux d’avoir cette fois trouvé la cachette du porte-monnaie familial.  Sa forte consommation de bière obligeait la grand-mère à de telles ruses. Le béret bien enfoncé sur la tête, le bourgeron noir, la chemise écossaise et la ceinture de flanelle composaient sa tenue habituelle.

  S’il ne fait pas de rencontre, il sera de retour pour le repas du soir. Là, il s’installera dans un coin de la cuisine et vérifiera l’alignement de sa réserve de bières. La grand-mère servira la soupe qu’il aime bien épaisse et noircie de poivre. Son palais était ruiné par l’abus d’alcool. Un peu de vin pour faire « chabrot et direction la chambre pour sombrer dans un lourd sommeil.

  Dans une autre vie, il avait été un paysagiste talentueux, avait des notions d’anglais, buvait le café passé dans une chaussette et avalait les kilomètres sur sa mobylette par tous les temps. Puis un jour l’accident, la trépanation. Il avait eu son heure de gloire en étant choisi comme figurant dans un film sur George Sand et moins glorieusement en démontant, la nuit, les bordures de trottoir posées, le jour, par la municipalité. Habitant la dernière maison du village, les « Ponts et Chaussées » s’était arrêté juste avant sa maison : inacceptable pour lui !

  Il ne sentait pas toujours la rose, ne se lavait que pour la fête du village, mais je l’aimais : c’était mon grand-père.

Francine

Revue de l’atelier « virtuel » d’écriture « LE CLAVIER LIBRE »  N°01 – Avril  2012